Elle est déprimée: son époux est moche. Très moche.
Il a un souci, il n’a aucun doigt, aucun.
Il est une victime d’une forte explosion.
Dans sa maison, Gilda boît, boît jusqu’à plus soif.
“Ah! Ah! Ah!” rit Gilda. “On dirait un grand clown!”
Il n’y comprend plus rien. “Pourquoi est-elle si rude?”
Mais Gilda a convaincu son mari: “Là… Stop!”
Et il peut être fier d’une chose: il est mort.
1 comment:
Il s'agit ici d'un texte ayant pour contraintes: "texte en alexandrins alternant une ligne sans E, une ligne sans A, etc." (Marc, merci bien einh!)
Alors pas de rime pour aujourd'hui!
Rendez-vous demain si vous le voulez bien!
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